почему-то новый рационалист во мне не дружит в прежней мной

---

сбрей волосы - беси еще больше гопников. программа максимум

---

не в этом городе, не в этом, не в этом

---

"Скажи, ты счастлива со мной?" (с)

---

я уже и кровью блевала, и в иных мирах была, и по лицу получала, я улиц боялась. я уже ничего не боюсь из того, что может случится со мной. мне только за любимых людей страшно

---

почему бы не жить в вечной субботе?

---

ко всему уже привыкла. но, знаете, все-таки до сих пор очень страшно слышать, будто тебя кто-то зовет и понимать, что ты не то, что до этих голосов дойти не можешь, ты даже до кабинета добираешься почти ползком. пожалуй, со всем я смирюсь, кроме голосов в голове.
страшно, честно, в 17 лет страшно. но я веду не ту жизнь, чтобы иметь право жаловаться на здоровье

---

я была послана Иисусом, чтобы отрицать Иисуса.

---

и что уж теперь говорить в мое оправдание? я сама ни черта не понимаю. но судьба решит, все решит судьба. мне, действительно, остается только плыть по течению

---

и что ты теперь добиваешься этим "привет"? прости, милый, все уже давно прошло

---

зачем, скажите, все эти анти-примеры? и где же тогда я должна искать идеал семьи?

---

простите, простите, родители, но мы поколение "не получились"

---

"мне так нравится, что моя сестра - чокнутая"

---

не могу понять, откуда это все берется внутри меня. но кажется, именно об этом говорила психолог.
странно, так странно. и непривычно

---

говорят, писать стихи стало проще,
чем прозу. просто
нажимай энтр, когда тебе
вздумается. можешь даже избегать рифм
и любого размера.
проза в стихах. как вам это? жалко как-то. не то, что
стихотворение в прозе.
давай, танцуй, детка,
улыбайся, поправляй свои волосы.
больше стиля и никакой
неуверенности. ты же одета, хоть сейчас
на лэм выкладывай.
танцуй. что?
не умеешь держать ритм?
держи стакан
с ним у всех все
получается.
говоришь, что я уебан?
окей, как скажешь, красавица.
но на этот вечер ты моя,
ладно?
какого черта я не родилась
простым мужчиной?
обычный такой, но мужчина.
я бы цепляла женщин в барах,
решала бы, как назвать сына.
а так я должна
любить.
я же та самая женщина,
которую так вот
в ее сознании цепляют.
проза в стихах - это провал.
но от провала и вы
не застрахованы.

---

мои настроения из крайности в крайность.
почему-то хочется плакать и спать.

---

у нас дома стоят розы) Лавренчик слишком милая, всегда знает, как поднять настроение))

---

я бы хотела вернуть в свою жизнь сцену

---

вот такую жизнь я люблю

---

блядь. я ни черта не помню